- Friday, May 09, 2008 at 03:03:20 (EDT)
9-е мая, вот, и в наших долготах наступило. И не уснуть, хотя завтра пахать. И - старый хрен уже - вспоминаю себя 16-летнего и читаю это стихотворение Иона Дегена, написанное в 1941-ом, когда ему было столько же, уже на фронте:
и назови я переживаемое чувство "благодарностью" - ничего это слово не скажет. Это что-то несказуемое, для этого нет подходящих слов, т.е., подходящие, наверно, есть, но даже все вместе собранные - они не могут сказать ВСЁ. Мальчик, написавший это стихотворение, был мудрее меня, прожившего большую часть жизни, на порядки.Девятый класс окончен лишь вчера.
Окончу ли когда-нибудь десятый?
Каникулы - счастливая пора.
И вдруг - траншея, карабин, гранаты,
И над рекой дотла сгоревший дом,
Сосед по парте навсегда потерян.
Я путаюсь беспомощно во всем,
Что невозможно школьной меркой мерить.
До самой смерти буду вспоминать:
Лежали блики на изломах мела,
Как новенькая школьная тетрадь,
Над полем боя небо голубело,
Окоп мой под цветущей бузиной,
Стрижей пискливых пролетела стайка,
И облако сверкало белизной,
Совсем как без чернил "невыливайка".
Но пальцем с фиолетовым пятном,
Следом диктантов и работ контрольных,
Нажав крючок, подумал я о том,
Что начинаю счет уже не школьный.